Liquidificador

Quietinha, fim da tarde, uma coceira por dentro do peito. O nome disso é ansiedade.

No imediato, nada a acontecer, nada - que eu saiba, e o que eu não sei é infinito - por vir, mas esse bicho, que sou eu mesma, consome o algodão-doce da tranqülidade que mora aqui dentro. Ele come devagar, mas esse mastigar moroso tem uma saliva corrosiva que vai lentamente se embrenhando em cada fibra e, como milagre, uma hora isso tudo passa. Acho que tem um porvir, na verdade um "por ir" e ir implica, passar por essa pinguela de madeira frágil que me leva pro desconhecido...

(E o padre, o vento levou)